Que tipo de paixão era aquela? Quem pensa, diz, sente e escreve esses tipos de coisas e não me faz sentir nenhuma borboleta? Ou ela é muito mentirosa, ou uma doida varrida. Cadê toda aquela emoção e turbilhão que diz sentir? Não se encaixou. Nem objetivos, nem modos de expressões, nem toque, nem o beijo. Nada daquilo encaixou. (E nem por isso tenho o direito de julgá-la mentirosa, nem uma doida também não.)